Three Poems by Mike Linaweaver

morning

when we had taken up residence
I had thought of little else
but the saddle of your spine
and the curve of your neck
and the long ragged prairies
punctuated by ochered cattle
that stain the horizon red
with the first teeth of dawn
and you angled as you are
lying between me and us
a leg draped over the edge
whisper quietly in your sleep
of the river dead
with the rot of a gaudy hour
yellowing toward daylight
in the gales of the central plains





I want to say

silence
crisp and                                                           clingy

the rim of your peasant dress and those flowers knuckled between your fingers                                      who
                                                                                                                                                                                                          are
                                                                                                                                                                                                          you?

You made lemonade                                    but I want to say to you             alajladejown aljenaljaoof            but

                                                                                                                                            I want to say to you
                                                                                                                                            that I love you but                         but

I am choked                                                      and the plants are dead
and the cat                                                        is resting
like cats do                                                        and my tongue                              knows no language                      yet
                                                                                                                                            so I                                                      like
the plains                                                           grow over                                        terminally                                        lipped
by the congealing
mass of breath                                                 black                                                  and                                                      curs
ed                                                                           charms                                             and                                                      calam
ity                                                                                                                                       and                                                      days

a                                                                              drift
countless                                                            meatless                                          hulls                                                     of
of                                                                            the ending                                      suns                                                     this
sea                                                                         son of                                               mold                                                     er
ing                                                                          dissent                                             bends                                                  to
the                                                                         god                                                     on                                                         my
lips

I am a sequence                                               frowning                                          into
of                                                                            unfastened                                     ideas
and street lamps                                              grocery                                            stores






liberalism, revision, sectarianism and stagnation

the politics

               of meloncholy
               of dead engines
               of cigarette smoke

               and our languages of duopoly
               and our rape of revered ghosts
               and our days of lesser socialism
                                                              or evilism

political spectres more of want
than of strategy

creating the blind planets
of our burden

mixing the heat of generations
with beer and tear gas

wanting the how and the when
of existing

               this is propagation
               this is creating the blind we
               this is the distressed voter
               this is the incurable and dying worker

lashed to factories of context
failing the test of organic rythms
we forgot the bread and roses

Bio: Mike Linaweaver is a socialist, activist and writer operating in the endless summer of South Texas. His story "Are You Alright?" was nominated for a 2014 Pushcart Prize. His work has appeared in Sleet Magazine, The Magill Review and Red Wedge Magazine. He was a founding member and editor of the South Texas art and culture (maga)zine, Strike and is currently working on the small press project Strike Syndicate with fellow founder, editor and writer Raul Alonzo.

---