Three Poems by Robert F. Gross

The Closing Times

I seen Billy the Kid
once behind
the leather bar

A heap of broken
hearts and clay
peacocks at his feet

He was preachin
a six-gun
greasy salvation

With a bullet
in his back
his fly unzipped

His wanted poster
puss promised
back-alley bliss

A rough resurrect
for shattered
hearts and cocks

And the clay
peacocks
blew away

In a flurry
of piss
and pinfeathers

Squawking hymns
of praise
and paradox




Odin on Yggdrasil

he hung there for words
words at the bottom of the well
words he could see
out of one eye

he hung there for words
when words they had
in overflow already
words in overstock

words like home love
war boundary blood
words for god mortal
dwarf giant elf

he hung there for words
that they never thought
of using and never
could translate

words that were quite
useless and for that reason
might conceivably
be true



Landscape with Gratuitous Corpse

Let’s place a sunset                                                                          here
                 then a swan
                                                                                                                                                        there

and surround it a passage of pure painterliness
                 like something you’d see in late Titian
                 an eruption of pigment pus
                                                                                     on a crepuscular canvas

Then sprawl                                                          naked and foreshortened
                 in some impossible mannerist posture
                                                                                      languid and totally void
                                                                                                                                                        over here

                  with briars
                                   and a scarab
                                                                      devouring a final  erection                                                                        here

And a throat cut                                                                                       like this
                                   looking at the evening
                                                                                                                                                      star just     
                                                                                                                                                                       beyond the frame
of everything once imagined
                                                                                          about scale and perspective and man
                                                                                                          as the measure of all things    
                                                                                                                                                             painted over bloody thick
                                                                                                                                                                                                and angered
    

Bio? Robert F. Gross was born in Chicago, raised in Wisconsin, and is currently stuck In Rochester, New York. He's recently had pieces appear in Madness Muse Magazine, In Between Hangovers, and Bindlestiff. He's a committed queer and a committed melancholic.

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